heute wäre einer der blödesten tage dafür.

übermüdet, verkatert, schweren herzens aufstehen (aufkrein), stunden hinunter biegen, von der eigenen vergangenheit eingeholt werden, diskutieren, sich am abend zum zeitvertreib <a href=outnow.ch>"wut die probe" ansehen und sich selbst darin erkennen müssen. dann <a href=filmtalk.daswohnzimmer.net>internet.

morgen wird besser. morgen ist geburtstag.

edit: eigentlich ist ja jetzt schon geburtstag. noch ein grund mehr, dass dieser tag sich nicht zum ewig wiederholt werden eignet. jede nacht um 12 dieses ungute gefühl!

edit 2: wie es scheint, herrscht in dieser stadt heute überhaupt eine art tiefdruckgebiet. siehe hier und hier

. Im leeren Elternhaus sitzen; zwischen Austin Powers, Borussia, Josef Mengele und Armin Assinger springen; ziellos; damit die Zeit vergeht; bringt nichts; jetzt eben hier etwas schreiben; auf die Mutter warten, die aus dem Urlaub nach Hause kommt; ihr vom Tod ihrer Mutter berichten müssen. Was sagt man da? Wie sagt man das? Wie wird sie es aufnehmen? Sie wird sich schon denken, dass etwqas nicht stimmt, wenn ich hjier bin; sie wird herienkommen und fragen: "Na sowas, was machst denn du da?" Ich werde sagen, ach weißt du, dann werde ich ihre Hände nehmen, die Omi, ihr in die Augen sehen, sie ist eingeschlafen, Umarmung, Tränen, es war gut so, wie es war, sie hatte keine Schmerzen, ein Traum, und dir zu Liebe ist alles in dieser einen Woche geschehen, sie wollte es dir ersparen, was hättest du denn auch tun können? Wenn sie nur endlich kommen würde; das Warten ist schlimm.

. ORF-Sportjournalist, oben am Start: "Die Renate war gestern im Training nicht die Schnellste. Hat sie geblufft, oder stand da eine Taktik dahinter?"

Servicemann von der Renate: "Da stand schon ein Bluff dahinter".

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Presseclub Concordia

. Einschlafen. Schlaganfall im Schlaf. Nicht mehr aufwachen. Wenn sie nicht im Krankenhaus gelegen wäre, wäre sie, wie es so schön heißt, nur noch tot aufgefunden worden. So aber schlugen die Schwestern Alarm, als sie sie nicht wecken konnten. Die Ärzte taten ihre Pflicht, erhielten den Körper noch ein paar Tage am Leben. Vergangene Nacht wolte sie nicht mehr, endgültig. Sie musste zwei ihrer vier Kinder überleben. Sie hat so viel überlebt. Jetzt hat es sich ausgelebt. Sie wollte nicht mehr, das hat sie auch gesagt., immer wieder. Wozu auch? Alles hat weh getan. Die Beine, zu bizarren Gewebebergen angeschwollen. Die Finger, kaum noch zu bewegen. Der eine Lungenflügel, zu schwach, um einen Koloss wie sie zu versorgen. Der Kehlkopf, durch die Tumoroperation zu sehr in Mitleidenschaft gezogen. Die Augen, vernebelt - und doch vor kurzem erst operiert. (Ihre ersten Worte danach waren, angesichts ihres Spiegelbildes: Mah, bin ich alt geworden. Der zweite Satz, angesichts meiner Mutter: Du aber auch.) Das Herz, völlig am Ende. Dazu die Einsamkeit einer Frau, die trotz allem bis zum Ende kein Pflegeheim von innen gesehen hat; die nichts mehr zu erwarten hatte, nichts mehr erwarten wollte, nichts mehr erwarten konnte, vom Leben. Mach's gut, Omi. Ich hätte mich gerne von dir verabschiedet. Es tut mir leid, dass ich nicht mehr angerufen habe. Ich hoffe du bist jetzt glücklich, ohne diesen Körper. Danke. -

. Christian Schachinger über das neue Album von Air:

Nicolas Godin und Jean-Benoît Dunckel aus Versailles, die beiden edlen Herren hinter diesem distinguierten Vergnügen für Menschen, die dafür stehen, dass handgewirkte Seidentapeten aus der Mandschurei in den eigenen vier Sternenkreuzer-Wänden noch besser zur Geltung kommen, wenn sie mit einer Mischung aus Laisser-faire und pathetischem Wohlklang umschmeichelt werden, haben sich auf ihrem neuen Opus, Talkie Walkie, weitestmöglich ins Nichts vorgewagt.

Dorthin, wo noch niemals ein Mensch zuvor gewesen ist – oder hinwollte, dort im Gleisdreieck aus Pink Floyd, dem französischen Klavier- Erbschleicher Richard Clayderman und Raumpatrouille Orion will der vom sympathischen Welterfolg, Moon Safari aus 1998, herübergerettete und mit Schwermut in der Breitenwirkung zart reformierte, retrofuturistische Klang von Air jetzt auf dem regulären Album Nummer vier allerdings nicht mehr so recht zum Atmen kommen. Weil es im Weltraum keine Luft gibt, hört man dort auch niemanden schreien: Stopp!

(<a href=derstandard.at>mair)

. ein musiküberraschungsei: die euroranch-jukebox (immer wieder zehn neue tracks)

(näheres)